2008 años de Dios y todavía no tengo el gusto.
Vienen pruebas sorpresa sin haber estudiado la realidad con antelación, ¿quién se carcajea de nosotros a cada momento? Ahí en el pupitre alguien nos reprueba una y otra vez.
Somos los nacidos para ser maldecidos, los de la alegría trágica, del relampagueante ánimo de la vida. No somos los de entonces ni los mismos, no somos los que somos ni somos los monos, ni elegantes ni campantes, no somos nada porque la nada es algo.
Somos el eslabón perdido de la calamidad que nos arrebata nuestras quimeras.
Y a veces me agota ser y parecer, parecer ser humano, aparecer entre los hombres, perecer en vida. Me parezco a esos raperos que van por la vida cantando rimas de lengua fácil, que matan a todas las mujeres que abortan y viven a los que fuman marihuana. Inconsecuente, inconsistente y contradictoria, más humana que humana plasmaría algún rebelde en las melenudas páginas del rock.
-Chuchetumadre...
-Dígame, chuchetumadre
-¡Chuchetumadre!
-Gracias, muchas gracias.
Al fin y al cabo eso es lo que somos todos.
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